Il silenzio è reale.
E le parole non sono mai abbastanza veloci.
Tutte le nostre vite...
sono verbi all'infinito da coniugare al singolare.

Ma ?Io sono? è solo una finzione grammaticale,
l?esperanto della ragione.

Perché arriva sempre troppo tardi la comprensione.
Come ogni confessione.

In punto di morte.Ci manca la voce.
E la verità non si può tramandare.

Ma il silenzio è reale.
Tanto che a volte non si può guardare.
Mentre si dà la morte precoce di ogni condizionale.
?Io sarei? ?Io vorrei? ?Io potrei?:
onomatopee delle occasioni mancate.

Tutte le nostre vite..
sono verbi all?infinito dal destino irregolare.
Così:
Amare. Sapere. Morire.
Divengono ossimori se gli andiamo vicini.

Nei loro ghetti semantici
dove ci hanno portato come stranieri,
come razze inferiori: come idiomi
e idioti incomprensibili.

Ma quale civiltà?
La nostra lingua è piena di roghi,
piena di tribunali.

Andiamo a caccia di streghe:
parafrasando il domani,
cancellando lo spazio vuoto tra le righe
dove ci nauseano voli pindarici
e vaneggiano punti interrogativi.

Alleati degli aggettivi più improbabili:
democratici, tolleranti, compassionevoli.

Siamo false filosofie
che praticano la castità della ragione.

False religioni
con il gusto dell?imperdonabile.

Siamo immense solitudini
sdraiate al sole
come pecore educate.

Bianchissime colonne vuote.

Invece il silenzio è reale.
Irreparabile.

Come la diaspora delle nostre parole
nel pronunciare l?impronunciabile
fino alla fine,
fino a Domani.

Quel domani che non viene mai..
perché non viene!